История из жизни:140343
2003 год. Февраль. Аэропорт "Домодедово", 7:00 утра. Еду себе такойгордый в индивидуальный тур в Швецию. Где-то там, в аэропорте "Арланда"меня ожидает гид, готовый потакать всем моим прихотям целую неделю.Впрочем, я сам еще не знаю какие у меня прихоти и потому лишьфантазирую...Я уже прошел все таможни, досмотры, Duty-Free и прочую мишуру. Сижу впоследнем отстойнике, довольно унылом, с двумя выходами. Народу минимум.Неподалеку сидит и спит сильно похмельный господин в дорогом пальто иботинках, давно небритый. Присматриваюсь - знакомое лицо. Ба! АртемийТроицкий. Ну да хрен с ним, не про него речь. Только мимоходом пожалелего - непросто это, после попойки ехать в аэропорт, а потом лететь втрезвую Швецию...В общем, сижу, жду загрузки в самолет. А я, вообще-то, человек вечерний,"сова". Утром, да еще таким ранним, мне трудно всё, - и мысли, идействия. В общем, соображаю криво. Понемногу подтягивается народ, всебольше нордического облика - высокие, узколицые, и говорят явно нашведском. Причем, почти все старички. Благообразные, ухоженные. Не будьна дворе зима - были бы в шортах, зуб даю. Туристы, короче. Возвращаютсяиз экстремального путешествия по загадочной Руси, где их скандинавскиепредки тоже бывали туристами...И тут, смотрю, а двери-то прохода на самолет открываются. Такая жесонная как я, тетя в форме встает в проходе, и давай отрывать посадочныеталоны. Седые дяди-тети проходят. Тут я и вскинулся: "Чего это я сижу!?Посадка же!". Хватаю ручную кладь, билеты, загранпаспорт и несусь ктёте. Она вяло отрывает талон и я, облегченно вздохнув, иду в "кишку",гремя прорезиненным железом покрытия...Стюардессы мне мило улыбнулись, я прошел в салон, нашел свое место ичинно в него уложился. И почти сразу стал погружаться в сон (а что,теперь-то можно). В первые проблески сновидения стал медленно вторгатьсягрубый земной топот жестких каблуков. Я подскочил. Передо мной стоялакрасная как огнетушитель "тётя":- Вы куда летите!?- Как куда? В Швецию, - с достоинством ответил я, удивляясь ее раннему склерозу.- Это рейс в Копенгаген!! - верещит она, срывает меня с насиженного места, отнимает билет, степлером прикрепляет к нему посадочный талон и как конвоир выводит меня назад по трубе, в отстойник.Уже много позже я думал: ведь я прошел уже ВСЕ возможные проверки. Всё,путь открыт! Я уже в самолете. А ведь не спохватись она, то я попал бы визрядную задницу. Виза у меня была шведская, и в Дании я бы благополучнооказался подозрительным иммигрантом. Посадили бы в специальныйаэропортовский закуток с индусами и афганцами, где ночью бы меняизнасиловали, или потребовали перевести "Братьев Карамазовых" напушту...
См.также
Внешние ссылки
