История из жизни:100720
Не моеНад притихшим переулком ветер мусор разгоняет.Об окурки спотыкаясь, прется пьяный Волобуев, элемент электората.Рукавом стены касаясь, с незастегнутой ширинкой,- он кричит, и людислышат радость в этом пьяном крике.В этом крике просто радость, осознанье перемены и неотвратимость счастьяслышат люди в этом крике.Олигарх пред светлым завтра мечется над чемоданом, и на дно его онпрячетокровавленные деньги. Щелкоперы тоже стонут. Им продажным, недоступнонаслажденье вертикалью, устремляющейся к солнцу.Вот убийца робко прячет тело мертвое в багажник, ошибаясь безнадежно,типа он тут самый главный.Все настойчивее руки простираются в пространство, проверяя осознаньемвизуальную картину.Смех зловещий. Это наймит продает страну за деньги. Вот охватывают рукимусорник объятьем крепким и бросают им с размаха в правой злобе по Иуде,разбивая в кровь и сопли неуместную ухмылку.Волобуев веселится, элемент электората, организмом прорывая геометриюпространства.Хорошо-то как сегодня! Он хозяин переулка. Он че хочешь может сделать.И пописать где угодно. Он авеша Абсолюта.Лишь надпочечники робко намекают о расплате, о синдроме абстинентном.Том, который будет завтра.Гордость распирае брюки, руки ищут что бы сделать, и как правилонаходят. Тело ловит квантысчастья и в своей пучине гасит, параличною улиткой мчится мысльнеудержимо, центр речивозбуждая.- Утром!!! Утром будет хуже!!!-Это пьяный Волобуев нострадамит помаленьку, не задумываясь очень.То кричит пророк похмелья:- Утром будет много хуже!!!
См.также
Внешние ссылки
