История из жизни:107372
2005 год. Лето. Маленький курортный городок на восточном побережье США.Стою во дворике мотеля – наслаждаюсь прохладой, поскольку вечер. Помимопрочего пейзажа фиксирую разносчика пиццы, который задумчиво изучаетномера на дверях комнат. Увидев меня, парень сияет лицом и задает мневполне ожидаемый вопрос: "Не подскажете, случайно, где комната номер 8?"Есессно на английском, но с отчетливым акцентом, и чуствуетсяславянский выговор (да мало ли, думаю, может из Украины, а может и изПольши или еще откуда). Закуриваю. Оглядываюсь. И понимаю всю полнотузатруднения парня: действительно room №7 и room №9 есть, а 8-го междуними нет! О чем тому и сообщаю. Уже почти докурил, а у парня никакогопрогресса – лицо отражает уже крайнюю степень перегрузки центральногопроцессора... И взгляд уже такой обреченный: на коробку в руках – накомнаты – на меня – на коробку – на комнаты – на меня...И тут он выдает фразу – еле слышно, но ЭТИ слова я не услышать не мог:"Вот бляТь!.. "У меня моментальная реакция: "Ты че, русский? "...PS Оказалось, он студент, как и я, приехал по обмену. Поболтали, поржалинад косяком в архитектуре мотеля... Да разошлись.PPS А через полчаса уже из своего номера я слышал его крики: "СССуки! Дазаберите вы свою пиццу!!!!! " :-)Klolik
См.также
Внешние ссылки
